La muerte sobre la vida.

Sentado, con los puños llenos de odio, ira y venganza. ¿Cuánto veneno puede tener un hombre que no vale nada? Pienso y vuelvo a pensar... pienso en lo que hice mal y en lo que está mal y todavía me pregunto, si debo seguir cargando ésta cruz. ¡qué más da! ella ya no me mira.

Sigo sentado, sin moverme. Tal parece, que una rafaga de aire sumamente frío me congelara el cuerpo. Me miro al espejo y observo que, el que esta al otro lado, es un ser sin vida; siniestro y perturbador.

Nunca entendí el por qué. Sencillamente se fue. Sin decir nada, sin gritarle al viento cuanto me repudiaba, sin golpearme en la cara para reirse mientras me desangro. Sólo se marchó, dejando el eco de su caminar, y su respirar en los pasillos de la casa; ahora oscuros y humedos. Se largó, dejando atras lo que nunca hizo y, llevándose lo que estaba por hacer. De propios y de ajenos, arrazando hasta con lo que me habían prestado; como la vida.

Sin dios ni luna, así viviré... no, ¡nunca! de nada sirve, ya nada vale. Acurrucado en la miseria y con los puños llenos de odio, tomaré ese cristal, nacido de mi ira contra las botellas y me tatuaré el corazón con la sangre de mis venas. Es ahora cuando pienso que la muerte esta sobre la vida.

"Corazón introvertido, pero paginado para ser leído por mi..."